KAPITEL 1: Ein Experiment in Intimität

Das Leben ist ein zerbrechliches Geschenk, dessen Existenz an einem dünnen Faden hängt. Zart in seiner Balance, kann das Leben durch die kleinste Handlung zerbrochen oder erhalten werden. Manche Menschen erkennen diese Zerbrechlichkeit und behandeln sie wie den wertvollsten Schatz. Sie sind diejenigen, die vorsichtig durch die Welt gehen, jeder Schritt eine berechnete Anstrengung, sich vor Schaden zu schützen. Sie meiden Risiken, treffen vorsichtige Entscheidungen und suchen Sicherheit in der Gewissheit. Für sie ist das Leben ein kostbares Geschenk, das nicht verschwendet oder verspielt werden darf. Sie gehen einen schmalen Weg, der von dem Bedürfnis geprägt ist, das Wenige zu kontrollieren, was sie in einer Welt, die von Natur aus unberechenbar ist, können…

Andere jedoch leben, als wäre die Zerbrechlichkeit des Lebens etwas, über das man sich lustig machen könnte. Sie gehen Risiken ein und umarmen die Unsicherheit, als ob sie ein alter Freund wäre. Sie stürzen sich unbesonnen vorwärts, ohne einen Gedanken an die Konsequenzen ihres Handelns. Sie leben für den Nervenkitzel, den Adrenalinschub, nicht zu wissen, was der nächste Moment bringt. Für sie ist das Leben zu kurz, um sich Sorgen um Sicherheit zu machen, und sie finden ihre Freiheit darin, die Gefahren zu ignorieren, die im Schatten lauern. Jeder Moment ist ein Glücksspiel, und sie begrüßen das Chaos, in dem sie glauben, dass sie im Augenblick ihrer Unbesonnenheit wirklich leben…

Aber wer kann schon sagen, welcher Ansatz der bessere ist? Weder die Vorsichtigen noch die Unbesonnenen können der Zufälligkeit der Geburt entkommen, dem Abgrund, aus dem wir alle gekommen sind. Keiner von uns hatte eine Wahl in der Frage unserer Existenz. Wir werden in die Welt gestoßen, geboren in Umstände, die wir nicht kontrollieren können, geformt von Kräften, die wir nicht verstehen. Der Abgrund schenkte uns das Leben, und zum Abgrund werden wir eines Tages zurückkehren. Aber dazwischen liegt die Frage des Schicksals. Können wir es gestalten? Können wir unsere Zukunft formen, oder sind wir gebunden an das Schicksal, das uns lange vor unserem ersten Atemzug zugewiesen wurde? Für manche ist dieses Schicksal unausweichlich, ein Weg, der in Stein gemeißelt ist und den kein Maß an Willenskraft ändern kann. Und für die, die ihrem Schicksal nicht entkommen können, wird das Leben zur Frage, nicht der Freiheit, sondern des Überlebens—ob ihre Existenz ein Zufluchtsort oder ein Gefängnis ist, ob sie in Frieden oder in Verzweiflung leben…

Sekretärin Choi verstand diese Fragen besser als jeder andere. Sie hatte mehr Leben durchlebt, als ein Sterblicher sich vorstellen konnte. Sie war in unzähligen Formen, in unzähligen Universen existiert, länger als die Menschheitsgeschichte je aufzeichnen konnte. Reich, arm, mächtig, machtlos, jung, alt, männlich, weiblich—sie hatte sie alle gewesen. Sie war durch verschiedene Dimensionen gegangen, hatte mit verschiedenen Welten und Realitäten interagiert. Doch trotz all dieser Leben gab es eine Konstante: Sie hatte keines davon wirklich erlebt. Ihr Zweck, ihr Grund zu existieren, war nicht zu fühlen oder zu leben, sondern sicherzustellen, dass die Ereignisse gemäß dem empfindlichen Gleichgewicht des Kosmos abliefen…

Chois Aufgabe war eine einfache, auf den ersten Blick—sie war die Hüterin der Zeit, die Sammlerin der Seelen. Ihre Pflicht war es, den Fluss der Existenz aufrechtzuerhalten, sicherzustellen, dass die Seelen, deren Zeit gekommen war, gesammelt und auf die andere Seite überführt wurden. Sie war die stille Macht hinter Leben und Tod, ein Wesen ohne Namen, ohne Identität, abgesehen von dem Titel, den sie trug. Sie sollte unparteiisch sein, und jede ihrer Handlungen war vom großen kosmischen Plan bestimmt. Zu fühlen, sich zu kümmern, Bindungen einzugehen—das waren gefährliche Dinge, Dinge, die ihre Aufgabe gefährden könnten. Über Äonen hinweg erfüllte sie ihre Pflichten ohne Frage, zog sich durch den endlosen Zyklus der Existenz. Jedes Leben, das sie lebte, jede Welt, die sie besuchte, war nur ein weiterer Halt auf ihrer ewigen Reise.

Aber jetzt, nach all diesen unzähligen Leben, war Choi gelangweilt. Die Wiederholung ihrer Routine war unerträglich geworden. Es gab keine Freude an ihrer Arbeit, keine Zufriedenheit im Sammeln der Seelen. Sie begann das Gewicht ihrer Existenz zu spüren, die Leere, die daraus entstand, immer wieder die gleichen Aufgaben zu erfüllen, ohne irgendeine wirkliche Verbindung zur Welt um sie herum. Die Gesichter der Seelen, die sie sammelte, begannen miteinander zu verschwimmen, und der Verlauf der Zeit verlor jegliche Bedeutung. Es war, als würde sie die Bewegungen eines Jobs ausführen, der ihr nicht mehr wichtig war.

Eines Nachts, während sie spät im Büro der Kim-Weinberge in Seoul arbeitete, entschied Choi, dass sie etwas anderes tun musste. Sie musste die Monotonie ihrer Existenz durchbrechen, einen Weg finden, das zu erleben, was ihr so lange verwehrt geblieben war. Sie ging zum Vorsitzenden, ihre Stimme ruhig und berechnend wie immer, aber mit einem neuen Vorschlag. “Würden Sie mir bei einem Experiment helfen?” fragte sie, ihre Tonlage verriet nichts von der Schwere ihrer Bitte.

Der Vorsitzende, neugierig auf die ungewöhnliche Frage, stimmte ohne Zögern zu. Schließlich war Sekretärin Choi immer eine geheimnisvolle Figur gewesen—effizient, zuverlässig, aber auch distanziert. Er hatte sie nie darum bitten hören, etwas zu tun, geschweige denn etwas so Persönliches. Als er fragte, worum es bei dem Experiment ging, erklärte Choi mit der gleichen distanzierten Stimme, die sie für alles andere verwendete. Sie wollte den menschlichen Schmerz verstehen, speziell den Schmerz des Verlusts eines Kindes.

Es war ein Konzept, das sie nicht begreifen konnte. Trotz all ihrer Leben, trotz des Zeugen unzähliger Todesfälle, hatte sie nie verstanden, warum Menschen so tiefe emotionale Bindungen zu ihrem Nachwuchs eingehen—Wesen, die aus ihrer Sicht nicht wirklich ein Teil von ihnen waren. Für Choi war es ein Rätsel. Warum trauerten Menschen so intensiv, wenn ein Kind starb? Was war es an dieser Verbindung, das so viel Schmerz verursachte? Sie hatte es immer wieder gesehen—die überwältigende Trauer, die unkontrollierbare Qual der Eltern, die um ihre Kinder trauerten. Aber sie hatte es nie selbst gefühlt. Und nun wollte sie es wissen.

Dieses Experiment war nicht nur Neugier—es war ein Weg für Choi, endlich etwas Echtes zu erleben, etwas jenseits der sterilen Grenzen ihrer kosmischen Pflichten. Sie wollte fühlen, verstehen und vielleicht, sich von der Entfremdung befreien, die ihre Existenz so lange geprägt hatte.

In dieser Nacht, unter dem schwachen Licht des Büros, überschritten Choi und der Vorsitzende eine Grenze, die keiner von beiden jemals hatte erahnen können. Die Luft im Raum war dick vor der Spannung ihres unausgesprochenen Experiments. Es war nicht Leidenschaft, die sie trieb—es gab weder Liebe noch Lust—sondern kalte Neugier, zumindest auf Chois Seite. Sie musste etwas verstehen, das über die kosmische Routine hinausging, der sie seit Ewigkeiten gefolgt war, und der Vorsitzende war lediglich ein Mittel zum Zweck. Als ihre Körper sich vereinten, blieb Choi distanziert, beobachtete den Akt mit einem klinischen Verstand, analysierte die Empfindungen und katalogisierte das Erlebnis, als wäre es nur eine weitere Aufgabe in ihren ewigen Pflichten. Doch selbst in dieser Distanz begann etwas tief in ihr zu rühren, ein Funken Leben, der vorher nicht da gewesen war…

Kurz darauf informierte Choi den Vorsitzenden, dass sie eine Auszeit nehmen würde—neun Monate, um genau zu sein. Sie sagte wenig darüber, warum, nur dass es notwendig war. Es gab keine Diskussion, keinen Raum für Fragen. Der Vorsitzende, stets pragmatisch, bohrte nicht nach. Er vertraute darauf, dass sie zurückkehren würde, da er wusste, dass sie immer tat, was getan werden musste. Während dieser neun Monate trug Choi das Kind im Geheimen, zog sich aus der Öffentlichkeit zurück, um die Gerüchte und den Skandal zu vermeiden, die sicherlich folgen würden, wenn jemand ihre Schwangerschaft entdeckte. Die geschäftlichen Angelegenheiten des Weinguts wurden für sie zu einer fernen Sorge, einem Nachgedanken. Ihr Geist war von etwas viel Tieferem erfüllt: dem Leben, das in ihr wuchs.

Obwohl sich ihr Körper veränderte, blieb ihre Aufgabe unverändert. Sie setzte ihre kosmische Arbeit fort—ihren wahren Job, den sie seit unzähligen Leben erfüllte. Seelen sammeln, sicherstellen, dass die zarten Fäden des Schicksals nicht entwirrt werden, den Fluss der Existenz in Ordnung halten. Doch jetzt war etwas anders. Zum ersten Mal in ihrer ewigen Existenz fühlte sie sich mit etwas verbunden, einem kleinen Leben in ihr, das langsam ein Teil von ihr wurde. Es war ein seltsames Gefühl für jemanden, der nie wirklich das Gewicht von Bindungen gespürt hatte. Mit den Monaten fand sie sich immer mehr von ihren Pflichten im Unternehmen entfernt, konzentrierte sich stattdessen auf diese neue, unbekannte Reise.

Als die Zeit kam, entschloss sich Choi, das Kind weit entfernt von der Welt, die sie kannte, zur Welt zu bringen. Sie reiste in ein kleines, unscheinbares Krankenhaus in Mokpo, einen Ort, an dem sie niemand erkennen würde, an dem sie anonym bleiben konnte. Es gab keine großen Gesten, keine Zeremonien—nur die ruhige, sterile Atmosphäre eines Krankenzimmers. Als die Wehen einsetzten, erlebte Choi etwas, das sie nie zuvor gespürt hatte: Schmerz. Echter, quälender Schmerz. Er riss durch sie, nicht nur körperlich, sondern auf eine Weise, die den Kern ihres Wesens erschütterte. Sie hatte nie solches Leiden gekannt, die tiefe, viszerale Verbindung von zwei Wesen—einmal verbunden—nun durch Blut und Schweiß getrennt.

Für jemanden, der so viele Leben gelebt hatte, waren Tod und Geburt immer abstrakte, ferne Konzepte gewesen, Dinge, die sie gesehen, aber nie wirklich gefühlt hatte. Doch hier war sie, fühlte die Rauheit des Lebens und des Todes in ihrem eigenen Körper. Jede Welle von Schmerz brachte sie dem näher, was sie gesucht hatte, doch sie riss auch Schichten ihrer Distanz ab. Sie war nicht länger nur eine Beobachterin des Lebens—sie lebte es…

Als die Krankenschwester ihr schließlich das winzige Baby in die Arme legte, das in eine weiche, weiße Decke gewickelt war, zitterten Chois Hände, als sie das Kind in ihre Arme nahm. Das Baby war klein, zart, mit rosigen Wangen und einem Kopf voller weicher, schwarzer Haare. Choi starrte auf das Kind, ihr Herz pochte in ihrer Brust, und zum ersten Mal in ihrer unsterblichen Existenz fühlte sie, wie sich Tränen in ihren Augen sammelten. Sie konnte nicht anders, als zu lächeln, ein seltenes und unerwartetes Lächeln auf ihrem sonst so stoischen Gesicht. „Sie ist schön“, flüsterte sie, ihre Stimme schwer vor Emotion.

In diesem Moment überflutete eine unbekannte Wärme ihre Brust, ein Gefühl, das sie in all ihren Epochen der Existenz nie gekannt hatte. Es war nicht die kalte, berechnete Zufriedenheit, eine Aufgabe zu erfüllen, noch die distanzierte Beobachtung der Lebenszyklen. Es war etwas ganz Neues—ein überwältigendes Gefühl der Verbundenheit. Das kleine, zerbrechliche Leben in ihren Armen war ein Teil von ihr, aber gleichzeitig war es nicht. Es war ein eigenes Wesen, getrennt, aber auf eine Weise mit ihr verbunden, wie sie es nie zuvor erfahren hatte. Das Gefühl war ihr fremd, doch sie klammerte sich daran, genoss das seltsame, schöne Gefühl, ihre Tochter zum ersten Mal zu halten.

Chois Tränen fielen still, als sie das Baby näher an sich drückte, ihr Herz schmerzte mit etwas, das sie nicht genau benennen konnte—etwas, das sie zum ersten Mal wirklich lebendig fühlen ließ…

Doch die Realität setzte schnell ein. Chois Körper heilte viel schneller als der eines Menschen und sie wurde an das erinnert, was sie wirklich war—etwas, das nicht menschlich war. „Ich kann dich nicht behalten“, murmelte sie am nächsten Tag und sah auf das Baby herab. Zwei Tage später ließ Choi das Baby an der Tür eines Waisenhauses zurück, versteckt in einem Tragesitz. Sie klopfte an die Tür und verschwand, bevor jemand sie sehen konnte. Die Nonnen, die die Tür öffneten, fanden das kleine Baby, das sie mit weit geöffneten Augen anstarrte, neben ihr einen kleinen Umschlag. Darin befanden sich 500 Millionen Won und eine Notiz: „Ihr Name ist Kim Bo-Moon.“

Als Bo-Moon heranwuchs, war sie immer bestrebt, Freunde zu finden. Doch trotz ihrer besten Bemühungen erwiderte niemand ihre Freundschaft. Die Nonnen verehrten sie, aber die anderen Kinder im Waisenhaus hielten sich fern. Mit neun Jahren hatte Bo-Moon keine Freunde, außer den imaginären, die sie sich erschuf, und der freundlichen Köchin in der Küche. Sie teilte ihre Snacks, bot ihre Hilfe bei den Hausaufgaben an und versuchte, sich mit den anderen Mädchen anzufreunden, doch sie setzten sich nie zu ihr oder spielten mit ihr. Oft fand sie ihre Badetücher auf dem Badezimmerboden liegen oder schlimmer noch, ihre Socken schwammen in der Toilette. Bo-Moon wollte nicht glauben, dass sie gemobbt wurde. Sie redete sich ein, dass die anderen Mädchen nur gezeigt werden mussten, wie freundlich sie war.

Mit den Jahren wurden viele Mädchen aus dem Waisenhaus von wohlhabenden, liebevollen Paaren adoptiert. Doch immer wenn ein Paar Bo-Moon traf, gingen sie wieder. Sie hörte das Flüstern, das Gerede—die Familien sagten, es sei etwas Kaltes an ihr, etwas Leeres. Eines Tages, nachdem sie einem Mädchen geholfen hatte, das im Flur gefallen war, erlebte Bo-Moon eine harte Zurückweisung. “LASS MICH IN RUHE, TOTES MÄDCHEN!” schrie das Mädchen, als sie sich von Bo-Moons Berührung zurückzog. Ihre Hände waren immer kalt, egal wie viele Schichten sie trug oder wie warm die Tasse heiße Schokolade war, die sie hielt. Die Mädchen sagten, ihre eisige Berührung würde ihnen die Energie rauben, doch für Bo-Moon war es nur ein weiterer grausamer Spott.

Mit zwölf wurde Bo-Moon ins Büro der Obernonne gerufen. Sie war überglücklich zu erfahren, dass eine Schwester einer Nonne zusammen mit ihrem Mann sie adoptieren wollte. Die Nonne erklärte auch, dass ihre leibliche Mutter eine große Summe Geldes für sie hinterlassen hatte, die auf einem Bankkonto aufbewahrt wurde, um ihre zukünftige Ausbildung und Lebenshaltungskosten zu unterstützen. Dieses Geld würde nun ihren neuen Pflegeeltern anvertraut werden…

Das Leben auf dem Land war ruhig und abgelegen. Bo-Moon fuhr jeden Tag mit dem Fahrrad zur Schule und erhielt Privatunterricht, finanziert durch das Geld, das ihre leibliche Mutter hinterlassen hatte. Ihre Pflege-mutter, eine fromme Katholikin, las dreimal täglich in der Bibel, eine Routine, der Bo-Moon an den Wochenenden folgte. Ihr Pflegevater jedoch war eine andere Geschichte—er war oft betrunken, gewalttätig und es hieß, er hätte Affären. Bo-Moon lernte schnell, ihm aus dem Weg zu gehen, schlüpfte jedes Mal in ihr Zimmer, sobald sie nach Hause kam, und verriegelte sich für die Nacht, indem sie einen Metallstab zwischen die Schiebetür und den Türrahmen schob.

Eines Abends, als ihre Pflege-mutter eine kranke Freundin besuchte, kam Bo-Moon später als gewöhnlich nach Hause. Das Haus war dunkel, und ihr Pflegevater saß auf dem Boden und schaute fern. Als sie versuchte, leise vorbeizugehen, packte er ihren Arm. “WARUM VERMEIDEST DU MICH IMMER?! HE?!”, lallte er, sein Atem roch nach Alkohol. Er zog ihren Arm fester, und Bo-Moon spürte die Gefahr in seinem Tonfall. “Du bist so kalt”, flüsterte er, während er seinen Griff verstärkte. “Lass mich dich aufwärmen…” Bo-Moons Herz raste, und sie riss ihren Arm los und rannte in die Küche, um ein Messer zu holen. Doch bevor sie handeln konnte, warf ihr Pflegevater sie zu Boden und schlug sie immer wieder. Sie schrie, dass er aufhören solle, aber er war zu betrunken.

In diesem Moment der Verzweiflung, als Bo-Moon unter dem Gewicht ihres Pflegevaters lag, änderte sich etwas tief in ihr. Der Terror, die Hilflosigkeit, die sie ihr ganzes Leben lang gefühlt hatte—die Ablehnung, die Einsamkeit, die Angst—alles stieg an die Oberfläche. Ihre Brust hob sich mit der Anstrengung, zu schreien, doch der Laut blieb in ihrer Kehle stecken. Stattdessen übernahm ein seltsames, primitives Instinkt. Sie war nicht länger das schüchterne, verängstigte Mädchen, das sie gerade eben noch gewesen war. Ihre Hände schossen nach oben und drückten mit einer Kraft gegen das Gesicht ihres Pflegevaters, von der sie nicht wusste, dass sie sie hatte.

Zunächst schnaubte er und dachte, es sei nur ein schwacher Versuch, ihn wegzuschieben, doch dann verwandelte sich sein Gesichtsausdruck schnell in Verwirrung. Seine Augen weiteten sich vor Schock, als er begann, etwas zu fühlen—etwas, das er nicht verstand. Das Grinsen verschwand, ersetzt durch Entsetzen, als seine Haut unter Bo-Moons Händen zu brutzeln begann. Es war, als hätte ein unsichtbares Feuer in ihm Feuer gefangen, das ihn von innen heraus verbrannte. Er stieß einen kehliges Schrei der Qual aus, seine Stimme hallte durch das kleine, dunkle Haus. Der Geruch von verbranntem Fleisch erfüllte die Luft, als seine Haut unter ihrer Berührung Blasen bildete und in einem ekelerregenden Rot schimmerte. Bo-Moon, immer noch benommen und unsicher, was gerade passierte, konnte die Hitze aus ihren Händen spüren, aber es brannte sie nicht. Stattdessen floss sie durch sie hindurch, kontrolliert von etwas, das sie nicht benennen konnte, etwas, von dem sie bis jetzt keine Ahnung hatte, dass es in ihr existierte.

Ihr Pflegevater schlug um sich, rollte von ihr herunter und hielt sich das Gesicht, während er sich vor Schmerz wand. Seine Schreie waren animalisch, voller Schock und Wut, als er rückwärts taumelte und verzweifelt versuchte, der brennenden Empfindung zu entkommen, die sich über sein Gesicht ausbreitete. Seine Haut brach auf und blätterte ab, sein einst rosiges Teint war nun grotesk deformiert, als würde sein Fleisch langsam schmelzen. Er taumelte in Richtung Küche, stieß Stühle um und fluchte durch seine Schreie, blind vor Schmerz, der aus jedem Nerv in seinem Körper strahlte.

Bo-Moon, ihr Herz raste, nutzte die Gelegenheit zur Flucht. Sie rappelte sich auf, ihre Beine zitterten unter ihr, als sie zur Hintertür rannte. Sie riss sie auf und lief in die kalte Nacht hinaus, ihre nackten Füße hämmernd gegen den Boden, als sie in Richtung der Felder sprintete. Der Wind peitschte ihr ins Gesicht, und ihr Atem kam in hastigen Keuchen, ihr Geist ein Wirbel aus Panik und Unglauben über das, was gerade passiert war. Sie verstand es nicht—verstand nicht, was sie getan hatte—aber sie wusste, dass sie fliehen musste.

Doch ihre Flucht war nur von kurzer Dauer. Gerade als sie den Rand des Feldes erreichte, explodierte ein scharfer Schmerz in ihrem Rücken. Bo-Moon keuchte, ihr Körper zuckte vor Schock, als sie etwas Kaltes und Metallisches in ihr Fleisch spüren konnte. Sie taumelte vorwärts, ihre Sicht verschwamm, während der Schmerz sich durch ihren Körper ausbreitete und ihre Glieder lähmte. Sie blickte hinunter, versuchte zu begreifen, was gerade geschehen war, aber bevor sie es verstand, traf der Schmerz wieder—diesmal tiefer, heftiger. Sie erkannte zu spät, dass ihr Pflegevater sie eingeholt hatte, der Wut und Wahnsinn noch immer in seinen Augen brannten.

Das Messer in seiner Hand war mit ihrem Blut befleckt, als er sie wieder und wieder erstach, der Schlag jedes Mal so stark, dass er ihr die Luft aus der Lunge nahm. Bo-Moon versuchte zu schreien, aber ihre Stimme versagte, ersetzt nur durch das Geräusch ihres schweren Atems. Ihre Beine gaben unter ihr nach, und sie brach auf die Knie, der kalte Boden kam ihr entgegen, während ihre Sicht ein- und aussetzte. Die Dunkelheit kroch an den Rändern ihres Bewusstseins heran, ihr Körper schwächte sich mit jeder vergehenden Sekunde. Das Letzte, was sie sah, bevor sie fiel, war das verzerrte, hassvolle Gesicht ihres Pflegevaters, das über ihr schwebte, seine Hand, die sich am Messer festklammerte, bereit, wieder zuzuschlagen. Doch bevor er konnte, verschwand ihre Welt in Nichts. Sie rutschte in die Bewusstlosigkeit, ihr Körper schlaff, ihr Atem kaum noch ein Flüstern…

Bo-Moon wachte in völliger Dunkelheit auf, das Gefühl der Erstickung überwältigte sie. Ihr ganzer Körper war fest in etwas Klebrigem, Kaltem und Unnachgiebigem gebunden—Klebeband. Sie konnte das Band spüren, wie es gegen ihre Haut zog, in ihre Handgelenke, Knöchel und Brust eindrang, was es schwer machte, sich zu bewegen, geschweige denn zu atmen. Panik setzte ein, und ihr Herz raste, während sie versuchte, ihre Umgebung zu begreifen. Die Luft war dick und stickig, sie trug den Geruch von Verfall und Verwesung. Bo-Moon schrie in die Dunkelheit, ihre Stimme rau und verzweifelt, aber die erstickende Schwärze verschlang ihre Schreie. Jeder Versuch, sich zu bewegen, fühlte sich vergeblich an, ihre Glieder zu fest gebunden, um zu kämpfen. Nach was wie Stunden anfühlte, schwächten sich ihre Schreie, und ihr Körper brach unter dem Gewicht der Erschöpfung zusammen, was sie erneut in die Bewusstlosigkeit schickte.

Als sie wieder erwachte, hatte sich nichts verändert. Die Dunkelheit war immer noch da, erdrückend und erstickend. Sie konnte das kalte, plastikartige Material fühlen, das sie von allen Seiten drückte. Ihre Muskeln schmerzten davon, an Ort und Stelle gehalten zu werden, gebunden und verdreht in derselben Position, was sich wie eine Ewigkeit anfühlte. Die Angst, die sie tief in ihrem Inneren verdrängt hatte, brach nun mit Rache hervor. Sie begann wieder zu schreien, lauter diesmal, trat und zappelte so viel wie ihre Fesseln es zuließen. Bo-Moons Hals brannte, als ihre Schreie zu heiseren Luftzügen wurden. Ihre Sicht verschwamm, als der Schwindel von Erschöpfung drohte, sie erneut zu überwältigen. Mit jedem gescheiterten Versuch, sich zu befreien, schwand ihre Hoffnung. Alles, was sie tun konnte, war zu schreien, bis ihre Stimme versagte, immer wieder.

Die Zeit war bedeutungslos geworden. Sie hatte keine Möglichkeit zu wissen, ob Stunden oder Tage vergangen waren. Ihr Geist driftete zwischen wachen Albträumen und Bewusstlosigkeit. Irgendwann begann sie, Dinge zu hören—Schritte, leise Stimmen, die ihren Namen riefen—aber als sie versuchte, genauer hinzuhören, verschwanden sie, und ließen sie mit nichts als der ohrenbetäubenden Stille zurück. Dann, in der Ferne, hörte sie das Geräusch von etwas Schwerem, das über den Boden geschleift wurde. Bo-Moon hielt den Atem an, versuchte mehr zu hören. Sie war sich nicht sicher, ob es real war oder eine Halluzination, die durch ihre Erschöpfung hervorgerufen wurde. Doch plötzlich wurden die leisen Stimmen klarer. Sie waren nah. Sie stieß einen weiteren Schrei aus, ihre Stimme rau und heiser, aber sie konnte nicht aufhören. „HILFT MIR!“ schrie sie, auch wenn ihr Hals bei der Anstrengung zerriss. Sie war sich nicht sicher, ob sie gehört wurde, aber sie rief weiter, betend, dass es diesmal nicht ihre Vorstellungskraft war…

Dann, ohne Vorwarnung, rissen ein paar Hände die Dunkelheit auseinander. Licht strömte herein, blendete sie, und Bo-Moon zuckte zusammen, als grobe Hände sie ergriffen und sie aus dem schwarzen Plastik zogen, das sie gefangen hielt. Zwei Männer in Handschuhen und Gesichtsmasken schwebten über ihr, ihre Gesichter voller Entsetzen. Sie schrie erneut, schlug um sich und trat, aus Angst, dass es noch mehr Monster waren, die ihr wehtun wollten. „BERUHIGE DICH!“ rief einer der Männer, versuchte sie sanft zu halten. „Wir sind hier, um dir zu helfen!“ Bo-Moon blinzelte gegen das grelle Licht, ihre Sicht verschwommen von Tränen und Angst. Die Männer halfen ihr aufzustehen, ihre Hände schnitten vorsichtig das Klebeband von ihren Handgelenken und Knöcheln ab. Als sie sie endlich befreiten, versuchte Bo-Moon sich umzusehen, aber ihre Augen konnten sich nicht fokussieren. Alles, was sie fühlte, war das seltsame Nasse auf ihrer Haut. Die Arbeiter traten erschrocken zurück, einer von ihnen taumelte, als er flüsterte: „Oh mein Gott…“ Als Bo-Moon schließlich nach unten blickte, sah sie, auf was sie reagierten—ihre ganze Schuluniform war durchnässt mit dunklem, maroonfarbenem Blut, das in Dreck eingebacken war. Sie stand auf einem Berg von Müll, vergraben in einem schweren schwarzen Müllsack…

Die Wahrheit traf sie wie ein Schlag: Sie war in einer städtischen Mülldeponie zum Sterben zurückgelassen worden. Doch wider alle Erwartungen hatte sie überlebt…